Cammino. Il cielo è contorto, spesso, pesante. Le persone scorrono frenetiche accanto a me, cariche delle loro vite e delle loro storie. Nessuno conosce la storia dell’altro. Forse è un unico fiume che scorre in direzioni differenti. Forse più fiumi confusi che si incrociano: acque
Sei la mia luce. la mia malattia. Il sogno che faccio da sveglia, l’incubo peggiore e la salvezza. Sei il buio sei la notte sei il vuoto ad ogni mio respiro. Sei la quiete sei la rabbia sei la tempesta sei tutte le parole che
Soprattutto, si sentiva piccola piccola: quasi invisibile. Un mondo schizofrenico in cui si deve agire per raggiungere indefiniti obiettivi senza senso, per dimostrare valori inesistenti, per arrivare a chissà quale meta, le rubava l’anima. Qualcuno diceva che per sognare bisogna vivere. H. Hesse allora aveva
E mi ricordo il cielo e le stelle. Il prato buio. Il mio imbarazzo e il tuo, ben mascherato. Un affetto tenero, un amore che nasce timido, e il vento e il sonno, e la mia mano e la tua. Il mio silenzio e il
La Fuga, La Furia Mentre non c’eri mi sono guardata attorno, mi sono sentita persa nella solitudine di un mondo che non sa che passava davanti alla mia scatola di vetro dentro la quale mi nascondevo. Graffiavo, sbattevo la testa e con violenza tiravo pugni
Il girasole C’era un girasole, nessuno mi aveva mai regalato un girasole prima di quel giorno. Era vivo, così acceso, radicato a suo modo nella terra in cui stava. Non ho potuto portarlo con me. Mentre il girasole era lì, sulla mia terrazza, ho viaggiato
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